Eles não sabem que você se quebrou,
a milhas atrás, e o que veem de você
são só os cacos de um passado que não volta atrás.
Eles dizem que você não tem conserto,
é um mal sujeito e nasceu desse jeito,
mas eles nunca te estenderam a mão,
você morreu sem redenção.
Mas que mal era esse que cresceu dentro de você?
Não há fuga quando esta predestinado a ser.
Mas você não era, nunca foi,
não era pra ser, não era você.
Você era um molde, um capacho,
um quadro pintado sem vida,
uma bela escultura de michelangelo,
sem rima, sem coração.
Mas eles nunca olharam dentro de você,
se encantaram e temeram a casca,
fizeram mal uso da trapaça,
e prenderam em você,
descontaram seu desgostos,
seus arrojos,
seus sonhos,
seus temores,
seus orgulhos e dores,
te predestinaram a ser...
eles.
Mas a dor de ser você,
você, meu bem, sentiu sozinho,
remoeu dentro de ti
as lascivas desse fardo tormento.
Te colocaram nomes
e te puseram na fila dos rótulos,
te entregaram ao vento, sem nome e sem documento
Mas quem é você?
Você passou a ser,
mas deixou de ser você.
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Olá galera, desde ja fico feliz em você estar comentando aqui( se o seu comentário não for rude,é claro)...Muito obrigada pela visita e volte sempre!! Beijosss