Nessa casa que você chama de sua e me convida pra entrar, já tem gente demais esparramada pelo sofá, já tem gente demais sentada janelas, saindo pela cozinha e entrando pela porta, pra mim não há. E nessa casa você diz, "Ainda tem espaço", mas eu não vejo mais nenhum lugar. Olha só que ironia, aquela casa não era minha, era só um amontoado de gente para se achegar. Você me convidara, "se achegue, a casa é apertada, mas dá para apertar" Olha só, você me convidou, sem contar quantas pessoas cabiam em um só lugar, um só lugar. Não cabe, não há como entrar. Eu fechei as portas, bloqueei com barricadas, para me impedir de passar. Eu me bloqueei, me impedi, me despedacei porque não cabia ali. Me despedacei! Ora, eu me despedacei, porque quem sabe, eu pedaço meu daria, para caber e me montar numa sala tão pequenina, me arranquei a pedaços, me fiz de quebra cabeça, mas sua cabeça não quis quebrar, pra me remontar, pra me desenhar, para me